Tenía unas manos bonitas, masculinas pero suaves. Y bonitas. Al mismo Miguel Ángel no le hubiese importado usarlas en su “Creación de Adán”.

Esas manos, que unos segundos antes habían cerrado un viejo y usado cuaderno negro en el que estaba dibujado mi perfil con el ventanal detrás mía y la ciudad detrás de éste.

Esas mismas manos ahora estaban colocadas con desgana sobre sus piernas pareciendo haber sido colocadas ahí a propósito, como para ser dibujadas. Por desgracia yo no sabía dibujar, así que me dediqué a mirarlas. Luego pensé en lo bonitas que quedarían sobre alguna espalda femenina, quizás con un tono de piel más claro y de paso algún lunar.

Su mirada era ausente, perdida en el ventanal de su derecha, de la misma manera que antes me había dibujado a mi.

Y pensé que quizás estaba recordando alguna espalda donde habría colocado antes sus manos. Quizás más clara y puede que también con un lunar. Puede que me dibujase por eso, puede que necesitase dibujar a alguien más que a la que había llenado todas las hojas de su viejo cuaderno negro antes de mi. Puede incluso que yo fuera un punto y aparte en ese cuaderno, la forma de ponerle punto y final a algo, una forma de cerrar el cuaderno para empezar de nuevo. O puede que simplemente necesitara saber si podía dibujar a alguien que no fuera la dueña de aquella espalda, que parecía ocupar sus ojos a pesar de su intento de mirar todo lo que había detrás de ese gran ventanal.

*Creacion de Adán (detalle). Miguel Ángel.

Recuerdo de Marie A.

En aquel día de luna azul de septiembre
en silencio bajo un joven ciruelo
estreché a mi pálido amor callado
entre mis brazos como un sueño bendito.
Y por encima de nosotros en el hermoso cielo estival
había una nube, que contemplé mucho tiempo;
era muy blanca y tremendamente alta
y cuando volví a mirar hacia arriba, ya no estaba.

Desde aquel día muchas, muchas lunas
se han zambullido en silencio y han pasado.
Los ciruelos habrán sido arrancados
y si me preguntas ¿qué fue de aquel amor?
entonces te contesto: no consigo acordarme,
pero aun así, es cierto, sé a qué te refieres.
Aunque su rostro, de verdad, no lo recuerdo,
ahora sé tan sólo que entonces la besé.

Y también el beso lo habría olvidado hace tiempo
de no haber estado allí aquella nube;
a ella sí la recuerdo y siempre la recordaré,
era muy blanca y venía de arriba.
Puede que los ciruelos todavía florezcan
y que aquella mujer tenga ya siete hijos,
pero aquella nube floreció sólo algunos minutos
y cuando miré a lo alto se estaba desvaneciendo en el viento.

Bertolt Brecht

*Foto:Sevilla, 2011